Творится непонятно что.
Целыми днями пребываю в меланхолии. В ушах вечно звучит Versailles и Evanescens. Особенно разрывает душу My immortal.Мысли не суицидницы, как было до конца школы, уже хорошо. Новсё же что-то непонятное. Пытаюсь найти смысл жизни, смысл моей лолитности.
Дошли до самого тупого: размышляю о том, кем могу стать в будущем. Были идеи спасти москву от пробок, но тут я вспомнила, что не останусь
здесь, и мысль отпала. Потом ми подумало об идее вечного двигателя. Да я и сейчас о ней думаю…
Хотя мои мысли о будущем призвании вполне понятны: у сестрички с сессией проблемы. Поэтому я как то и задумалась. Сомневаюсь, что до 23 лет я останусь лолькой. Ну до 22-ух куда ни шлоJ
cлучиться что-то плохое. Когда птица бьётся в окно – это к смерти. Птица 2 раза билась в окно на кухне. И один раз в моё окно, там где заходит солнце. Что-то будет…
Кто-нибудь звонит, или пишет вконтакт и первым делом: как дела. Уже в привычку: нормально… а на самом деле не нормально. Со мной непонятно что.
Кстати о жизни. Я перестала чувствовать её. Вот вам смешно, или не верите, или не понимаете, а меня это волнует. Я как будто всё время в дремоте. Нет, ну соображаю конечно, что не сплю, но порой это бывает сложно.
cейчас мне снятся такие сны, что не могу отличить их от реальности. Хотя скорее не хочу. Во снах происходит то, чего скорее ждёшь увидеть в кино (для кого какое кино, для меня и сами догадаться сможете) и уж точно себя в главной роли никак не ожидаешь.
Если бы я помнила все свои сны, по ним бы точно снимали кино в духе тима бёртона. (Кстати кое-что я вспомнила. Как недавно убила алису и спасла страну чудес. Клёвый сон былJ)
Каждый день я просыпаюсь и забываю свой сон. Каждый день проснувшись я убиваюсь из-за того, что не смогла остаться во сне. И всё равно каждый день я словно во сне. Как будто реальность и сон поменялись местами. Во сне я бодрствую, а здесь отсыпаюсь за прожитый день.
Прожитый день… всё ещё помню тот сон. Когда я кричала небу что жива. Здесь я такого никогда не сделаю. Нет смысла.
Хоть кровь и течёт по жилам, живее я от этого не становлюсь.
Мёртвый может быть живым и жить рядом с близкими. А во мне жизнь почти иссякла.
Лишь её нити движут пальцами, как марионетка.
Смысл жизни… нет, не у меня. Я существую.Смысл существования?
Что бы мир тебя помнил…? Помнил только хорошее…